Felicitaciones navideñas

Aunque con un poco de retraso, los habitantes del El Arca de Noé y yo os deseamos una feliz Navidad.

Yoyanosoyloqueera (las patas de gallo no engañan)

Dos cenas seguidas, ayer en casa de la Doctora, hoy en ElArcaDeNoé. En las dos ocasiones y de manera involuntaria me he dormido mientras las otras personas continuaban charlando. Intentaba aguantar despierta porque me sentía un poco maleducada, pero las garras del sueño se apoderaban de mi...los 31 me han traido ataques de narcolepsia. ¿Qué hacer cuando el sopor nos invade en plena conversación?

Un flash Houellebecq

He tenido una visión delirante. Eran sobre las 20h cuando iba por la calle un poco apresurada porque se me hacía tarde. Por el rabillo del ojo la luz intensa de un portal me ha llamado la atención. Las puertas de una oficina (en una planta baja¿?) estaban abiertas de par en par, expulsando a la oscura calle una luz blanca y diáfana de filas y filas fluorescentes. En el interior, humo de taberna. Al fondo del local, personas con traje y la corbata aflojada vagaban como zombies. Cerca de la puerta y girada hacia la gente que pasaba por la calle, una cuarentona de buen ver con la cara un poco desencajada y una sonrisa estúpida. Llevaba un vaso de plástico en la mano, estaba de pie sola y se agitaba dando tumbos al ritmo de la música mientras berreaba "no woman, no cryyyy" de Bob Marley mirando a los peatones.

Las fiestas de Navidad de las empresas son una pesadilla.

Tufo de baquelita

Una noche movida en el Arca de Noé. Me he despertado con sobresalto sobre las tres y media; olía a quemado. Más concretamente, al tufo infernal del mango de baquelita de una cacerola chamuscándose. Olor a goma quemada. Salgo de la cama y empiezo a olisquear todos los enchufes buscando un gradiente de olor para poder identificar el foco, pero toda la casa huele igual de fuerte, no hay fuego, no hay humo, no hay chispas. Un poco asustada, salgo al rellano con el pelo revuelto, zapatillas, calcetines de lana, pijama de franela de cuadros rojos. Muy muy sexy eh, como para que me venga a rescatar uno de los bomberos de mi calendario. Pero eso no se me ocurre en ese momento, sólo quiero saber qué piso se está incendiando y cuánto tardará en llegar al ático.

Me echo la manta del sofá por encima y empiezo a bajar por las escaleras buscando una puerta por debajo de la que salga humo. Poco a poco, llego hasta el portal. Nada de humo en la escalera, la intensidad del olor no varía, no entiendo nada. De vuelta a mi casa cierro la puerta sin llave para facilitarles el trabajo a los bomberos y que no tengan que venir a reventar la puerta con el hacha. Me meto en la cama; el persistente olor a quemado me preocupa y el cerebro se despierta del sopor y empieza a hacer cálculos rápidos. Si me vienen a buscar los bomberos tendré, siendo optimista, un minuto para salir de casa. ¿Qué me llevo? ¿qué tengo tiempo de coger en ese lapso de tiempo? ¿qué és para mi lo más valioso? ¿lo más caro? ¿o lo más antiguo? ¿mis pantalones preferidos? ¿el ordenador con todas las fotos? ¿regalos con valor sentimental? ¿papeles que guardo porque desconfío de mi mala memoria? ¿joyas? ¿mi colección de CDs?

Al final no consigo decidirme y opto por coger, llegado el caso, el polar para no pasar frío en la calle mientras miro como el Arca de Noé es pasto de las llamas, y el monedero con las tarjetas por si acaso. Me doy cuenta de que podría prescindir de todo lo demás. Satisfecha con esta conclusión y con tener un hígado como una catedral por no ponerme histérica y llamar al 080, me duermo.

Esta mañana me he enterado que el Opencor de la calle de arriba había ardido por completo.

Foto: "llamas" en el subsuelo del circo (esto sí que es circo, fijo) de Tarragona

Mis amigos, Los Otros

El invierno ha llegado al Arca de Noé. Salvo una triste araña minúscula que ayer apareció tras el sofá, en mi casa no hay rastro de vida. Nada que ver con la explosión demográfica de insectos la pasada primavera.

Soy afortunada; otros no tuvieron esa misma suerte y tuvieron pasar un invierno en un gélido piso que parecía una granja de cucarachas voladoras. Había tantas que se diría que eran los habitantes principales y mis amigos eran Los Otros, los intrusos, unos tristes fantasmas que sólo aparecen por las noches y se reunen ante la estufa de butano.

En la foto La Otra fumigando los rincones del Carcoma Palace, pero ni por esas.

(Nota: el cuento acaba bien y ahora duermen en caliente con la calefacción a todo trapo)

Lecturas de autobús

Leo mientras voy en autobús hacia el trabajo:

"...la gente no pasa hambre porque falte comida en el mundo. De comida, hay de sobra. Pero entre los que la necesitan y los almacenes llenos hay un obstáculo difícil de salvar: el juego político (...). Muchos aviones [con ayuda humanitaria] que llegan al punto de destinación acaban saqueados por los capitostes locales. Quien tiene armas, tiene alimentos. Quien tiene alimentos, tiene el poder.

Allí [Sudán] se trata con gente que no piensa en la trascendencia ni en la naturaleza del alma, que no cavila sobre el sentido de la vida ni sobre la condición humana. Allí, nos encontramos con un mundo donde el hombre se arrastra por el barro para obtener uns granos de trigo que le permitan sobrevivir hasta el día siguiente."

De Ébano, de Kapuscinski, un libro que me regaló el Héroe hace tiempo y que incluiría en el TOP10 de los libros que más me han gustado estos últimos años.

Un buen bofetón de buena mañana para que se me quiten les legañas y las tonterías del tipo ohhh qué palo ir a trabajaaaar...

Lujos

Estoy muy contenta, me han subido el sueldo. No es un aumento como para celebrarlo montando un espectáculo piromusical, pero según mis cálculos me da para continuar viviendo en el Arca de Noé y poner la estufita sin preocuparme tanto por el taaaac-taaaac-taaaac-taaaac frenético del contador de la electricidad dando vueltas como poseido por el demonio. Un lujo.

Además, siguiendo la recomendación del Héroe compré una lámpara-IKEA-9.95€ para iluminar un poco más la tétrica ratonera. Por las noches la enciendo junto con la que ya tenía antes. Ya no me siento en las tinieblas y hasta veo lo que tengo en el plato cuando ceno. Otro lujo.

• El concepto de lujo, entendido como algo que normalmente nos está vedado, es único y válido para todo el mundo, es universal.

• Cómo y en qué se materializa ese concepto, ay, eso es otra cosa...hay un rango de variabilidad infinita en función de las posibilidades de cada uno. Desde una olla para cocer legumbres en Rwanda hasta un viaje a la Luna para un millonetis yanki, pasando por unos kilowatios de más en la calle Bailén.

Definitivamente, debo mejorar mi inglés

Ayer por la tarde estaba con un señor que me ayuda a corregir el inglés de los artículos. Es un señor británico aparentemente serio pero con sentido del humor cáustico, y que a la mínima se va por los cerros de Úbeda y explica cosas extrañas y batallitas. Ayer me contaba que cuando era joven había un tipo que era el protagonista de todas las pelis de cowboys (por supuesto en blanco y negro) que echaban en la tele y que su caballo se llamaba Palomino. Me decía que les llaman palomino a los caballos que son blancos y marrones. A mi, la sola mención de esta palabra me da risa, lo cual le debió intrigar. Me mira por encima de sus gafas y me pregunta:

-What's the meaning of palomino in spanish?
-Hmmm....an accumulation of shit of bird (no se cómo se dice paloma en inglés así que solte la denominación genérica de cosa que vuela)
-Oh, really? does it have any other meaning?
-Yeeees, but...(me puse a reír, me puse nerviosa, me puse roja, me puse de todooooo)
-Please, feel free...!

Ahí empecé a sudar. ¿Cómo coño se decía calzoncillo en inglés? ¿cómo se dice calzoncillo cagado? uuuuhhhh...y en caso de que se me ocurra algo, ¿cómo le hablo a este respetable señor de calzoncillos con rastro?

Él me miraba entre divertido y expectante, esperando mi respuesta mientras yo sudaba. Sudaba mucho, como siempre que hablo en inglés.

-Palomino is...ehemmm...something dirty in the underwear...

Esto del palomino debe ser internacional porque lo captó en seguida y se empezó a reir. Bufff, menos mal...

La época de las castañas

Dicen que la caída de pelo en otoño es un fenómeno habitual, la época de las castañas. Desde hace unas semanas me estoy quedando calva como las nefertitis de la foto. Cada mañana recojo en la ducha las bajas del día, mientras imagino mi aspecto como estas abuelas que clarean un montón y que intentan disimularlo a golpe de permanente y litros de laca, aunque con poco éxito.

La bola de fuego o el primer brote de esquizofrenia

Ayer sobre las 22h estaba en la esquina de mi casa hablando con mis padres. Estaban los dos de cara hacia mi. Mi madre estaba contándome no recuerdo qué, cuando de repente me dio por levantar un poco la vista sobre su cabeza y lancé un grito contenido mirando al cielo:

-¿Pero qué pasa?
Los dos se giran, pero no ven nada raro.
-!!Ohhhhhh, acabo de ver una bola de fuego enorme cruzando el cielo!!

Mirando hacia el noroeste, vi una bola en llamas con una estela de fuego. He visto muchas estrellas fugaces pero nunca había visto algo tan grande. Me acojoné bastante.

Ellos se vuelven a girar pero lo más luminoso que ven es la luz mortecina y anarajanda de las farolas.
-!!De verdad os lo juro!!
-Bueno, sería un avión
-Por si acaso pide un deseo
-No...da igual...(todavía impresionada con el pedazo meteorito)
-¡¡¡Pues pídelo para miiiii!! ¡¡¡que me toque la loteríaaaaa!! (mi madre)

Se miran entre ellos con complicidad y cambiamos rápidamente de tema. Tras unos minutos de charla, se despiden de mi, me da la impresión que con más efusividad que de costumbre. Seguramente creen que me estoy volviendo loca viviendo sola.

Oiga, que ya se dónde está el culo

Leo en otro de los carteles de "Bodies" que la actividad cerebral produce energía eléctrica suficiente para encender una bombilla de 10W. Desde luego no creo que se refiera a mi cerebro porque llevo unas semanas de encefalograma tan plano que no podría encender ni un bombillín enano de árbol de Navidad.

Contaba ayer que vi un par de cosas un poco raras.

• En la última sala se muestra la piel de una persona, dos piezas (delante/detrás) extendidas en una vitrina. Escalofriante, la piel de la cabeza mantiene la curvatura de la cara. No es que me diera asco, porque ya había visto dos pellejos humanos en el Museu Darder de Banyoles (donde estaba el pobre negro disecado), pero me pareció gratuito. No aporta ninguna información adicional sobre la estructura y configuración del cuerpo humano. Eso sí me pareció puro morbo.
• Todos los cuerpos están 'desnudos' como mínimo a nivel de musculatura, aunque se profundiza mostrando también cavidades, huesos, arterias. Sin embargo, se mantienen las cejas con piel, el ombligo (aunque no pinta nada un fragmento circular de piel ahí flotando) y, inexplicablemente y perdonadme la vulgaridad, el ojete peludo. Pero por qué coño si me enseñan la disposición y inserciones de la musculatura, entre los fibrosos y rosáceos gluteos pero unos milímetros por encima de ese nivel hay un trozo de piel de unos 2cm de ancho con pelillos??? es que se considera un punto de referencia necesario? a qué viene eso?

No smoking

Leo en un cartel que colgaba de una de las salas de la exposición de los fiambres siliconados, "Bodies", que cada cigarrillo reduce la vida una media de 3 horas y 40 minutos o algo así. Cerca del cartel, una vitrina muestra unos espeluznantes pulmones negros como el carbón y una sección de pulmón con cáncer. Pero parece que eso no basta para que tiremos la cajetilla por la ventana de manera definitiva.

El alto riesgo a morir achicharrado encendiendo un pitillo a bordo de un petrolero tampoco basta y hay que advertirlo con unas letras enormes (clic en la foto de petrolero griego en el Bósforo).

Quejas. La exposición está muy bien, pero la entrada es bastante cara y en mi opinión hay un par de patinazos en el tratamiento respetuoso a los personajes ahí expuestos. Pero esto lo cuento otro día, que tengo a House haciendo el gallito en la tele y no hay forma de concentrarse.

La cartuchera de polvorón

En la entrada anterior Rauxa me preguntaba si me voy a disfrazar de Papá Noel y repartir los souvenirs de baratillo que traje de Holanda para aquellas personas andan dispersas por varias latitudes y longitudes y que no veré hasta Navidad (Musa de la Inspiración, tengo un poco jodido coger el tren para llevarte el regalo hasta la puerta de tu casa).

Pues tal vez sí me disfrace, con un traje comprado en el Bazar Oriente de la esquina de mi casa. Por lo demás el relleno para la barriga no es necesario, sospecho que ya vendrá en la percha. Me confieso: el sábado pasado compré una caja de polvorones sin ninguna intención de esperar al mes de diciembre. De hecho, mientras subía en el ascensor la empecé a desprecintar con avidez, fantaseando sobre cual iba a coger primero.

Es miércoles y la caja ya está bastante vacía. Sólo quedan algún ejemplar de mantecados variados y polvorones sueltos. Quedan todos los alfajores, que son como la oveja negra de las cajas de surtido; a nadie le gustan particularmente y sólo se acaban comiendo cuando ya no hay nada más.

Como ya expuse en esta entrada, la materia no se desintegra sinó que circula y se transforma, aunque en este caso la transformación es mínima y los mecanismos muy sencillos. Se trata de pasar de grasa de matecado de canela a grasa de cartuchera. Fácil, ¿eh?

Escalada

La guía de Amsterdam ya me advertía que los hoteles situados en la parte antigua no suelen tener ascensor, con lo cual era recomendable reservar habitación en la planta baja. Yo pensé qué exageración, se deben pensar que somos cojos o llevamos tacones de aguja.

Pero era cierto. Escaleras del demonio, no cabían los pies en los peldaños, aquello era de locos. Llegar hasta mi habitación con una maleta de 15 kg fue la ascensión al Cervino. Un 6a+ de tres pisos. Intentaba escalar, pero la maleta me empujaba hacia el vacío. De verdad que pasé un poco de miedo. Durante la ascensión me imaginaba acabar desnucada en las escaleras de una Pensión Lola de Amsterdam, tendida sobre una moqueta rebosante de ácaros y pelos púbicos. Ah, qué muerte tan cutre.

En rojo

Luces rojas y señoras en ropa interior entre sex-shops, canales y hordas de hombres con los ojos abiertos de par en par y la imaginación como un caballo desbocado. Y a 50 metros del hotel en el que estaba, que rápidamente rebauticé como Hotel Cervino. Mirad y lo entendereis. La escalada a mi habitación era más o menos así.

Qué es más grotesco, ¿señoras exhibiéndose y sonriendo forzadamente tras escaparates de iluminación estridente o enseñando el material bajo un abrigo de falso leopardo en pleno invierno y a la intemperie?

Y yo, que estoy ya curtida de ver las enormes tetas de gigantescos travestis al salir del trabajo, aluciné al ver chicas tan guapas, jóvenes y delicadas sonriendo desde el otro lado del cristal.

Hace justamente un año...

...estuvimos contemplando las piedras que tantos siglos de historia han visto pasar por delante (o a través)... ...y bebiendo raki como señores turcos mostachudos.

Camuflaje

Bicis que se confunden con el medio en Delft. En este caso, un canal de sopa bacteriana. Lo que más me sorprendió es que no hay ningún tipo de barrera de protección para evitar las caidas al canal.

El precio del m2 (de fachada)

En una época en la que en Amsterdam los impuestos se pagaban proporcionalmente a la anchura de fachada, sin tener en cuenta la superfície de suelo edificado, había que adaptarse construyendo casitas como árboles. La casa de la foto (en Oude Hoogstrat, 22) tenía tan sólo 2.02 m de ancho y 6 de profundidad.

Esto tiene una consecuencia que ahora me parece evidente pero que en su momento pasé por alto en la guía: a falta de ascensor por ser construcciones antiguas, subir las escaleras interiores de la casa para ir al dormitorio puede convertirse en una escalada de grado 6. Especialmente si se trepa con maleta.

Otro China Town

Paseando por Amsterdam descubrí que también hay un China Town, con sus restaurantes y tiendas y los típicos patos laqueados ahorcados en el escaparate. Lo de siempre, vamos. Esperando a ver cuando en nuestro China Town textil dan el salto y amplian el repertorio. Seguro que en breve vemos los patos laqueados al lado de Arc del Triomf.

Concluding remarks

He decidido no volver a viajar como mínimo en 2 meses. Pero no sólo por cuestiones económicas obvias; es que quiero estar en casa tranquilamente. Que se acumule ropa sucia tras 2 semanas sin lavar es un problema en un cuchitril de 27 m2. Además, las compañías low cost están muy bien y no tengo queja alguna del trato ni de retrasos (quiero pensar mi espera de 5 horas en Amsterdam fue por causas meterorológicas) pero echo de menos que me den galletitas o cacahuetes como a las monas del zoo. Y para colmo, resulta que cuando estoy por ahí hablo sola. Estoy de diván.

Tan sólo consideraré una posible escapada en tren, breve, no muy lejos y, condición sine quan non, acompañada. Si no, no vuelvo a salir de casa. Al menos de momento.

Serie Mi primera vez - IV

Este es el último capítulo de mi culebrón donostiarra con final feliz. Para ahuyentar los malos espíritus que volaban sobre mi cabeza recurrí a la magia gastronómica del equipo de Martín Berasategui y olvidé mi mala fortuna con un menú degustación en el restaurante del Guggenheim de Bilbao. La primera vez que comía sola en un sitio de puta madre. La comida era tan buena y el mantel tan blanco que no me atreví a sacar el periódico para ir leyendo, así que me concentré totalmente en los platos que me iban trayendo. No había otra cosa que hacer.

La magia funcionó. Pero estas cosas es mejor compartirlas con alguien.

CONCLUSIONES DE MI ESCAPADA FRUSTRADA
-El dinero no da la felicidad pero vaya si ayuda, joder
-Se confirma mi tendencia enfermiza a compensar lo malo con la comida
-No se necesita a nadie para ir al cine, ni para pasear
-Comer solo es un poco coñazo, especialmente un eterno menú degustación de 7 platos
-No creo que vuelva a coger aviones para ir detrás de un artista, esperaré a que él venga a mi

Y la más importante:
Uno propone, pero son los dioses, el destino o la suerte los que disponen.

¿No os incomoda descubrir que no controlamos nuestro destino al 100%?

Serie Mi primera vez - III

Mi solitaria escapada donostiarra se torció todavía más. Los dioses no me eran propicios, o más bien se habían conjurado para darme bien por saco. Llegué puntual a la sala del concierto, per a última hora lo habían anulado. No me lo podía creer. ¿Qué coño hacía yo allí? ¿Cómo podía tener tan mala suerte? ahhh los dioses son caprichosos y aprietan y aprietan, pero no ahogan...

Por suerte había tiempo para maniobrar y buscar alternativas. Me metí en el cine a ver la última de David Cronenberg, y de ahí la nueva entrega de la Serie Mi primera vez. Nunca había ido sola al cine. La experiencia fue muy buena. Repetiré.

Serie Mi primera vez - II

Era la primera vez que cogía un avión para trasladarme de ciudad y asistir a un concierto. El plan era pedir fiesta el viernes, coger el avión a las 6 de la madrugada, pasar el viernes y el sábado en San Sebastián con buena compañía y ir al concierto de David Sylvian, del que soy fan desde hace unos años.

Pero las cosas se torcieron y 2 días antes la persona que me acompañaba me anunció que no podría. Hice un balance de la situación y como ya estaba todo pagado, decidí ir sola de todos modos.

La soledad sólo se disfruta cuando se desea. Había disfrutado de mis 8 días de soledad en Holanda. Pero no quería estar sola otra vez, o por lo menos en esta ocasión en concreto. Así que ni siquiera la ilusión de ver a David Sylvian hizo que cuando sonó el despertador a las 4 de la madrugada del viernes me maldijera por ser tan gilipollas y no dejarlo correr.

48 horas más a solas con mi sombra y un silencioso lenguado que me encontré paseando por la playa.

El precio de los principios

Esta mañana he tenido una breve visita de mi madre. Traduzco un fragmento de la conversación en polaco, con un poco de dificultad por culpa del argot familiar intraducible de manera literal:

-niña, la taza del váter te pierde agua
-ya, ya...
-lo habrás notado en la factura del agua ¿no?
-no, tengo tarifa plana de agua porque es de depósito, 12€/mes gaste lo que gaste
-ahh...entonces...
-pierde agua desde el primer día que llegué, pero como pago lo mismo no he avisado al lampista

COROLARIO

Todos nuestros principios y convicciones tienen un precio, que además fluctua según el mercado. Si cobrara 1500€ al mes avisaría al lampista, aunque probablemente tampoco estaría viviendo en un cuchitril destartalado y edificado antes de la guerra. Pero ahora mismo mi conciencia ecologista no llega para pagar la factura de la reparación y arreglar el escape de agua. Para mi tranquilidad, procuro compensarlo recurriendo a estrategias hipócritas y ridículas: hago recogida selectiva (ojo, en 27m2, tiene su mérito), cierro el grifo mientras me lavo los dientes, cierro luces que no utilizo. Eso no cuesta nada, mientras que el lampista me desplumaría.

No tener convicciones a las que ser fiel es mucho más práctico y barato. No me siento orgullosa de mi actitud, pero las cosas son así. Ser ecologista sale caro. Cuando las manzanas con pesticidas sean más caras que las de cultivos sin porquerías, cuando la electricidad obtenida de la combustión del carbón sea más cara que la de fuentes alternativas, todo dará un vuelco. Mientras tanto, por desgracia todo seguirá más o menos igual. Porque el principal motor del mundo es el dinero, no las ideas. Es un asco.

Me invade el pesimismo, lo atribuyo a una mala noticia que he recibido hace poco. Rauxa dixit: pensar en positivo, pensar en negativo, de eso depende la percepción de las cosas.

zzzzzzzzzzzzz

Ya me he puesto en marcha, pero todavía con agotamiento atrasado. Foto: en coma diabético tras un desayuno demasiado abundante. Los buffets libres son mi perdición, no consigo dominarme.

De vuelta

Foto poco original para celebrar que, tras 8 días en tierras holandesas (donde no he visto a nadie llevar zuecos), aterrizo de nuevo a este mundo cruel y despiadado de despertadores, autobuses en hora punta, compañeros de trabajo gilipollas y las miradas de reojo por si viene el jefe. La foto la tomé en un mercado, al lado de un puesto de verduras enormes.

Mañana me pongo al día de los blogs, porque para mi el tiempo se paró pero vosotros el mundo no ha dejado de girar.

De vuelta.

Consecuencias de ser ateo

Mi madre me regaló un almanaque (Almanac del Cordill) con breves explicaciones de curiosidades, tradiciones, dichos populares, cocina y otras cosas. Lo tengo colgado de la ventana de la cocina, para leer mientras lavo los platos. Una de las entradas de esta semana era una pregaria muy antigua:

Que Dios me conceda serenidad para aceptar las cosas que no puedo cambiar; valentía para cambiar las que pueden ser cambiadas, y sabiduría para ver la diferencia entre las que se pueden cambiar y las que no se pueden cambiar.

Y si no hay Dios, ¿a quien le pido eso que tanto necesito?

Todavía en la oscuridad

Sigue la confusión, todavía no veo la luz.

No dudo de la eficiencia y el rendimiento de los fluorescentes, pero qué luz tan fría y impersonal emiten...

Horror vacui del de verdad

Estrictamente hablando, esto es horror vacui. Un mareo absoluto, los ojos en fase REM, uno no sabe dónde posar la vista. ¿La belleza es también cantidad o sólo calidad?

Horror vacui

Los tiempos cambian. Desaparecen las abundantes tallas de santos, se guardan a cal y canto los trastos de la litúrgia, porque hay mucho mangui suelto. En su lugar quedan tristes vacíos que recuerdan la época en la que se tenía temor de dios y se acudía masivamente a la iglesia a buscar el perdón y ganarse la vida eterna.

Horror vacui, calla que en este hueco pondremos un par de macetas para disimular que esto ya no es lo que era.

En la oscuridad

Lo que estoy escribiendo es como la Sagrada Familia, parece que no se va a acabar nunca. Incapaz de redactar de forma lineal y ordenada, siempre voy saltando adelante y atrás, rellenando huecos, cortando, pegando. Por eso nunca veo la claridad lejana al final del túnel. Me muevo en la oscuridad más absoluta hasta que de repente me inunda la luz porque ya tengo un pie fuera y he terminado. Desventajas de funcionar de forma caótica.

Lunes festivo

Hoy alguien me preguntaba si el lunes voy a hacer puente. Técnicamente un lunes festivo no es un puente, pero bueno, la pregunta se refería a si saldré a airearme un rato o me quedaré en casa con el culo pegado a la silla frente a la pantalla y sorbiendo latas de redbull.

El lunes es fiesta en la capital de Polonia. Sí, estaré en casa. No, no abusaré del redbull. Coño, no se qué me pasa últimamente me repite, ¿llevará cebolla?

Foto del Puente de Pedret. Ya sabeis lo que pienso de este tipo de construcciones: la piedra es un material noble porque envejece con estilo y elegancia. El hormigón no está hecho para pasar a la historia con dignidad. No hay nada más sórdido y decadente que unas armaduras oxidadas asomando curvadas, en una flexión que parece un grito. De la etapa postnuclear, que diría el Principe de las Polillas.

Dejando aparte la Gran Muralla, los chinos eran grandes amantes de la madera. Fuerte pero ligera, fácil de transportar río abajo, de trabajar y manipular. Pero aparte de esas ventajas, lo que pasa es que los chinos no querían edificios que perdurasen eternamente, sino renovar constantemente, reformar, reconstruir, adaptar.

Por qué atracón rima con desesperación

Hoy he vuelto a los 27m2 mucho antes de lo habitual. Sigo en mi lento descenso a los infiernos; cada día es un poco peor. No es caída libre. Es como deslizarme por un tobogán de poca pendiente. Cada día me siento más triste. Necesito vacaciones YA.

A lo que iba. He llegado a casa cargada de cosas que acaban en ON: desesperación, frustración, indignación, decepción. Depresión. Así que he decidido redonderar la rima y pegarme un buen atracón. De rebanadas de pan con nocilla.

Otras personas queman Visa o se tumban en la cama a llorar. Yo levanto la veda y devoro todo aquello que me tengo prohibido.

¿Cuanto hace que no os sentís niños y os cepillais para merendar unas cuantas rebanadas rebosantes de nocilla goteando por los lados?

¿cosas de críos?

Leo algo que me estremece en un mail reenviado por la dueña del Pintura Palace:

Cosas de crios
Lo que viene a continuación es una encuesta realizada a niños menores de 10 años (...)
¿Qué hace la gente en la primera cita?
En la primera cita se cuentan mentiras, para así conseguir una segunda cita (Martín, 10 años)

Joder con la criatura, qué avispado.

¿En serio mentimos de forma sistemática en una primera cita? ¿a qué edad dejamos de decir mentiras? o más bien, ¿a qué edad empezamos a tener la necesidad de mentir para conseguir otra oportunidad? ¿hasta qué punto somos capaces de engañar por echar un polvo?

El sabor del falafel

Escribiendo la entrada anterior caigo en la cuenta de que echo de menos a otra persona se también se fue, y con su marcha a los glaciares se acabaron las cenas a 3 en el sirio de Joanic. Porque la Doctora y yo no hemos vuelto al Ugarit sin ti.

Teniendo en cuenta que el falafel más bueno que he probado en la vida fue con esta persona, a la que también echo de menos desde que se fue a vivir a oriente, no es de extrañar que este tipo de comida me sepa a nostalgia.

Lunes gafasta

Hay alguien a quien echo de menos. Durante mucho tiempo cogimos el hábito de quedar los lunes por la noche, cenar un plato combinado a toda leche en un restaurante sirio, salir corriendo con el falafel todavía rebosando de la comisura de los labios y meternos en el claustofóbico cine de al lado lleno de gente con gafas de pasta a ver películas iranís, peliculones raros de coreanos que no hablan o de pornografía con sandías. De vuelta a casa comentábamos la película, en algunas ocasiones todavía con la lagrimilla colgando.

Con ella se fue mi faceta gafapasta, porque 1) he pasado varios meses en bancarrota, 2) no hay muchas personas dispuestas a acostarse tarde un lunes por ver un pelicón infame y 3) las pelis raritas no están en el emule.

Ayer pasé por ahí y me acordé mucho de ti.

En resonancia

El otro día el Héroe rescató de entre los meandros de mi memoria la banda sonora de Blade Runner. La música que hace 2 años me gustó escuchar por recordar, pero que rápidamente descarté de la que tengo a mano para caer en el olvido absoluto, por triste, por melancólica. Esa misma música con la que ahora entro en resonancia. Por triste, por melancólica. O porque no soy la misma que años atrás.

El Héroe me recrimina mi incoherencia. Lo entiendo, es lógico. Se hincha ligeramente como un pavo al descubrir que me ha pillado en flagrante delito de incongruencia. Intento explicarle torpemente que la música es la misma, pero no el estado del alma del que la escucha, y por tanto la percepción es diferente. De hecho puede ser radicalmente diferente. Pero nunca se me dio bien hablar. Y menos de cosas así.

¿Quelé chupito?

A mi lo de los patos laqueados colgando del escaparate me hace mucha gracia. Y también ver que los dos China Towns que he visto (izquierda NYC, derecha Londres) sólo difieren en extensión. ¿Alguien ha visto algún otro? por verificar si es cierto que hay pedacitos idénticos de China diseminados por todo el mundo.

NoSóloLosDemás

A veces yo me decepciono a mi misma.

Tiene un mensaje nuevo

Sempre oblidem el valor de les coses que tenim.

Grecian 2000

Este mediodía comía con mis padres mientras veíamos las noticias. De repente aparece Bin Laden en la tele (reproduzco y traduzco conversación originariamente en polaco):

-¿Os habeis fijado en su barba? sigue siendo igual de asquerosa, pero antes era canosa y ahora es negra negra

-¡Pues es verdad!

-Bin Laden se tiñe...¿ha descubierto el Grecian 2000?

-Es cosa de la globalización

-Sí joder, el Grecian 2000 ha llegado hasta las montañas del Pakistán...

O sea, que este cabrón tiene una mente diabólica y las manos manchadas de sangre pero no es dios, es una persona a la que le asusta envejecer y se tiñe las canas en su escondrijo, ya sea con el Grecian 2000 o con petróleo.

(Fotomontaje de Jerusalén, un poco chapucero. Judíos, musulmanes y cristianos, todos bajo el mismo cielo y seguramente todos jodidos cuando se descubren las primeras arrugas o canas. Nuestras debilidades no son tan diferentes.)

Crisis de infraestructuras

Mientras cenaba he puesto la tele sabiendo que hacían un especial Polònia. Este programa tiene especial importancia porque ha conseguido que muchas personas que antes pasaban de todo ahora se interesen por la política catalana y española a golpe de gag ingenioso. Gente muy joven como mi hermano, normalmente refractarios a la política, se mean de risa con las ocurrencias de Montilla y Rajoy y conocen a todos los personajes; mis padres se llevan las manos a la cabeza y se descojonan con el doble (clavadito, se ve...) de un Franco en blanco y negro. Han conseguido que personas con poco tiempo como yo nos pongamos al día de la actualidad política a través de este programa de sátira.

Lo que asusta es que la realidad es a veces tan exagerada como las payasadas de los personajes de ficción. Así nos va. Mientras nuestros políticos se dedican a pelearse como mocosos en el patio de un colegio, la crisis de infraestructuras de Polonia ha llegado a dos esquinas de mi casa.

Caminos pedregosos

La cosa es así. Días en que voy como caminando por una pista pedregosa con tacones de aguja que se quedan trabados a cada paso. No hay manera de avanzar a paso ligero.

Ciudades carnívoras

Hace tiempo que me asustan un poco las ciudades desconocidas de noche. No por los vagos maleantes violadores y chorizos que habiten en ella sino la ciudad misma, como si fuera un ente vivo carnívoro que me fuera a fagocitar.

Había tenido esta impresión difusa en anteriores ocasiones, pero se hizo especialmente nítida a medida que me iba acercando a Nueva York en autobús. Casi podía palpar la hostilidad con la que la ciudad me recibía, aquello no me gustó nada. Desde entonces me prometí intentar llegar a cualquier sitio con la luz del sol en la medida que fuera posible.

No se por qué me acojono, de noche muchas ciudades son clones (foto: Tel Aviv con la Ronda del Mig a través)

El precio del olor del café

Mis padres acaban de volver de viaje y me han traido varios regalos, como ya nos conocemos todo es comestible y hipercalórico salvo una botella de tinto y un paquete de café que compraron en un badulaque, imagino que no tan cutre como el de la foto (que tenía su encanto, eh).

Lo jodido: el café era en grano. Mi primera reacción ha sido de rechazo. Qué coñazo tener que sacar periódicamente el molinillo, dejar la encimera y el interior del molino perdidos porque el café es jodido de eliminar como la arena de playa. Y al cabo de 3 cafeteras otra vez la misma operación. Y he concluido con la misma frase de siempre: no tengo tiempo.

Me pregunto cuánto pagaría por inundar ElArcaDeNoé del aroma de un café recién molido. No se trata de dinero, sinó de minutos. Intento ser realista. Cuanto pago por llenar la casa del intenso olor de la albahaca fresca recién cortada? 15' entre lavar y cortar. El olor de una tarta dorándose en el horno un sábado en que alguien vendrá a cenar? 2h y el fregadero lleno de platos. Cuánto vale poder sentarme la tarde de un domingo a ver el viento meciendo la ropa tendida mientras la casa se llena del olor del suavizante? 30'.

Pagamos más por menos. Colas en los médicos, circulación muy lenta por las mañanas, la típica cajera del súper que no se entera de nada. Quien o qué criterios deciden qué se considera perder el tiempo? por qué siento que puedo decir que pierdo el tiempo moliendo café pero no está socialmente aceptado decir que pierdo el tiempo leyendo o, aún más, yendo a trabajar?

Nada es algo

Ayer me lamentaba de que el 80% de los experimentos que he hecho este agosto hay que tirarlos y no han servido de nada.

Anoche, como cada martes el Dr House y sus niñatos se pasaban casi todo el capítulo haciéndole pruebas a un pavo para descubrir qué coño le pasaba y todas daban negativo. La niñata con pinta de puri (mi alter ego en este caso aunque me pese, porque no la soporto) se deprimía:
-Pero entonces...no tenemos nada...
A lo que Dios, reencarnado en forma de tullido malcarado, le contestó de forma breve per contundente:
-Nada es algo!

Lo vi todo más claro. Que mis experimentos no den nada, ES ALGO.
Palabra de House.

Escalera hacia el cielo

El analfabetismo ciega el espíritu.
Soldado, instrúyete.

Death by Red Bull

Leo esta noticia que me remite Juan Carlos (gracias...). Me dice que cuando la vio se acordó de mi, qué chungo. Un australiano de 28 años tuvo una parada cardíaca tras consumir 8 latas de Red Bull en 5 horas. El chico era consumidor habitual de 4 latas diarias. Afortunadamente le dieron candela con el desfibrilador y revivió.

Leo gran parte de la noticia y me inquieta, me viene a la cabeza Minerva "no debe ser muy bueno, en Francia está prohibido". Pienso que tal vez sí es peligroso de verdad y me acojona, ahora resulta que el cargamento que está enfriándose en la nevera son como cabezas nucleares o algo así. Sigo leyendo la noticia y descubro que los 2 litros de Red Bull cayeron en estómago vacío. En lugar de comer, el pavo le metía caña al Red Bull. Respiro tranquila; eso nuuuunca me va a pasar.

(Samuel, espero que tú también seas un tragón. El Héroe, confirmado)

Hablemos con propiedad

(Cito de la wikipedia)

Nerd: Estereotipo que representa a una persona inteligente, fascinada por el conocimiento, especialmente el científico, pero socialmente torpe y aislada del entorno que le rodea.

Son las 4 de la madrugada de la noche de sábado a domingo de agosto. Mientras la gente de mi edad está de cahondeo, poniéndose hasta el culo de cervezas, fornicando o durmiendo, yo estoy leyendo artículos sobre los mecanismos de precipitación de azufre elemental en fumarolas volcánicas.

Sin querelo pero sin poderlo evitar por las circunstancias, cada vez me parezco más a Gil Grissom, nerd por excelencia. Por dios, que alguien me ayude.

Con permiso

Gracias por dejarme tu cámara cuando la mía se quedó frita

Huele a vacaciones

Cambio de tercio porque con la anterior entrada ya están rodando cabezas escupidas.

Hoy me han confirmado que tengo una reunión el 4 y 5 de Octubre en Delft (Holanda). Y sin mi jefe, que no puede ir.

Mi mente se ha puesto en marcha, he empezado a hacer planes. Reunión el jueves por la tarde y viernes por la mañana, creo que iré el miércoles y me quedaré por ahí COMO MÍNIMO el fin de semana. A hacer el guiri con buen abrigo, guía y cámara en ristre como en la foto (cedida por el Héroe).

Me doy cuenta de hasta qué punto el miedo a lo desconocido nos puede llegar a esclavizar. Ya no me asusta ir sola a reuniones con cincuentones serios y ceremoniosos ni viajar sola. Ya no. El premio: mini vacaciones casi pagadas cuando todo el mundo está jodido trabajando.

A la guillotina

Alguien le pegó guillotinizao al pobre bicho. Como algunos hombres, sólo vale la pena el cuerpo. Colores brillantes, complejas alas, plumajes de pavo real en celo o culo prieto bajo los pantalones, qué mas da, todo es lo mismo, el caso es que de la cabeza se puede prescindir.

Dónde está el sol?

Un poco harta de la mierda de tiempo que está haciendo últimamente, en concreto los fines de semana. Esto es una jodienda especialmente porque es cuando pongo lavadoras.

El domingo pasado había lavado sábanas pero como estaba cayendo el diluvio universal tuve que tenderlas dentro. O sea, en uno de esos tendederos metálicos que se abren y que misteriosamente se llaman Sissí, aunque es un elemento totalmente faltado de glamour. Esto no supondría un problema sino fuera porque vivo en una ratonera. Con las sábanas colgando de aquel trasto desplegado resulta que no podía moverme por casa. El efecto RedBull todavía no me permite atravesar muebles. Vistas las previsiones del SKIRON (link a la derecha, vale la pena eh), este fin de semana no he puesto lavadora.

Por favor Dios Todopoderoso, ¿dónde coño está el sol abrasador de agosto? ¿Es que no ves que 27m2 no dan para tender dentro?

Semillas

Efímera como las flores en un jarrón, así es la sensación de paz y quietud. Siempre hay algo que la estropea. Un mal pensamiento, un remordimiento, o algo tan prosaico como recordar que mañana es lunes y tengo que ir a trabajar.

Minerva, recuerdas las semillas que compramos en Florencia? Mi suegra las plantó y un par de ellas han acabado marchitándose en un jarrón en los 27m2.

There is a lack of data

Estaba hace apenas 3 horas haciendo cola en el Opencor, uan cola tremenda, porque a todos los rezagados nos da por ir a esas horas. Delante de mi, unos argentinos con una bandejita de tomates en la mano. Detrás de mi, unos ¿colombianos? cargados con varios paquetes de latas de cervezas. Como siempre que las personas hacemos cola en un supermercado, nos da por mirarnos unos a otros, las caras, los gestos, lo que llevamos en las manos, lo que jamás compraríamos. De repente oigo a los colombianos de atrás:

Es así. Unos compran tomates y los otros compramos cervezas. Cada cual tiene su realidad.

La mía es que estoy jodida porque no hago vacaciones de trabajo, pero sí de autocensura en la dieta. Me he ventilado unos huevos fritos con cristalitos de sal Maldon y trufa troceada por encima que te cagas. Y he arrebañado el plato con el pan que he comprado en el Opencor. Esa es mi realidad. La de que una cosa compensa la otra y no hay nada que una cena buena no pueda aliviar un poco.

(foto: yo of course comiendo en el Pintura Palace)

Día VIAKAL

Con mi nuevo CD de Dexter Gordon sonando a todo trapo y la ropa ya meciéndose en el tendedero, me dispongo a dedicar el domingo a hacer limpieza a fondo y desincrustar a golpe de Viakal.

Quedarme en casa limpiando es la opción más económica, mientras espero que mi cuenta se recuperare tras mi última escapada (foto Londres).

Me divierte pensar que tengo una alma gemela haciendo exactamente lo mismo a poca distancia de aquí, aunque sospecho que ElHeroeDelRol tendrá que esforzarse más que yo. Al fin y al cabo, las invasiones bárbaras de mis 27m2 son exclusivamente animales.

Carretera y manta

Dos mesas más allá está el HéroeDelRol buscando por internet dónde encontrar un sitio cerca de la ciudad pero sin contaminación lumínica. Tenemos pensado escaparnos madrugada del domingo con Minerva a ver las Perseidas. Desde la ciudad el cielo suele ser color marrón cagarro, así que no hay otra opción: carretera y manta.

He estado rebuscando entre las pocas fotos que tengo en el ordenador del curro que puedan adaptarse a esta entrada y sólo he encontrado ésta, tomada desde lo alto de Masada. Con el Mar Muerto a mi espalda, le saqué una foto a los restos más antiguos que se conservan de un campamento romano. Los cabrones estuvieron asediando a los judíos refugiados en la fortaleza durante mucho tiempo. Cuando finalmente construyeron una rampa y llegaron arriba, los judíos estaban ya criando malvas en plan suicidio colectivo.

Ahí no hay contaminación lumínica. Ni contaminación acústica. No hay árboles, no hay casas (sólo el balneario de En Gedi al que me llevó Rauxa), NO HAY NADA, apenas una neblina flotando sobre las aguas hipersalinas del mar de la risa (según Rauxa). Hubiera estado bien ver las lágrimas de San Lorenzo desde ahí.